Dentro do meu peito há alguma coisa rasgada.

Não que não o possa ser,

em cada peito do mundo alguma coisa se rasga.

Rotos, esses panos (acho que são panos) esvoaçam

e fazem um pequeno barulho,

algo que farfalha, uma bulha.

É como roupa no varal,

secando ao sol minhas lágrimas,

com o que lavei os panos do meu coração.