A brisa é suave. As pessoas não vão e não vem sem as preocupações das metrópoles.
Os pardais pipilam misturados aos roncos de alguns motores.
Vão, vem e não se sabe a importância de cada um, o sentido por aqui, a permanência passageira.
A brisa toca. Os pardais pipilam. As pessoas riem no vai, no vem de cada um.
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